| | | |

Laatste dag CamJo

Gisteren was de laatste dag van mijn camjo (Camera Journalist) opleiding. Ik was om zes uur opgestaan en naar mijn studio gefietst om af te monteren, daarna reed ik door de motregen naar Zuidoost. Appjes van medecursisten dat ze later kwamen. Ik stopte bij de beste Turkse Bakker en kocht Baklava. Komen en weggaan moet je altijd vieren. Gek genoeg is komen vaak lastiger te vieren, dus ik kocht voor dit afscheid extra veel.

Pas toen ik het lokaaltje van Open Studio binnenliep en zag hoe iedereen zenuwachtig zijn harde schrijf aaide, begreep ik dat honing en digitaliteit nog niet helemaal samengaan. Maar vieren is vieren, en ik ga ze missen, mijn klasgenoten, net als de volle leswoensdagen op de vleugels van docent Pepijn. Ik hoop zelfs dat we er nog eens koffie of bier overheen gaan gooien, over onze macs, over onze gloednieuwe camera’s, over onze plannen. Om ze te dopen. 

Maar dat is later. Nu zat ik in het lokaal met zweet in mijn handen. Toch altijd een verrassing, als clichés zichzelf waarmaken. Maar misschien is zelfs dat een cliché.
Mijn filmpje was nog niet helemaal af en bovendien zit ik er zelf nogal prominent in, dus ik had alle reden om bang te zijn. Bovendien had ik alles om- en eruit gegooid. En dat werd gemist, wat eruit was, zelfs al wist niemand meer precies wat. Wat natuurlijk ook mooi is. En goed. Er moet altijd iets te missen overblijven.

Ik kreeg twee tips waar ik wat aan had. Hoewel het er hopelijk niet al te beter van wordt, dat snap ik nu. Dat is het mooie eraan. Stel je voor dat ik mezelf verklaar. Dan kan ik daarna wel inpakken. Afscheid nemen. Baklava eten.

Ik vond het een mooie opleiding en ben nu verliefd op monteren. Dus wie nog een filmpje wil; klop maar aan. Voortaan heet ik: Mojo

 

Vergelijkbare berichten

  • Fragmentarisme

    Het gesprek ging over het schrijven van een blog en hoeveel je uitlegt over de achterliggende omstandigheden.Ze zei dat mensen die niet wisten over wie het stukje ‘as dinsdag’ ging, het ook niet zouden begrijpen. ‘Ze weten niet dat je moeder geen been meer had, dus dan snappen ze je laatste zin niet.’ Daarna vroeg…

  • Nieuwjaarstocht

    Mijn vader zat met zijn rolstoel aan een trapmechanisme bevestigd en fietste door Belgie. Ik had er een stoel bijgepakt en samen keken we naar de tv, waarop de straten sneller voorbij gingen als mijn vader wat sneller trapte, wat hij maar één keer deed. Mijn vader keek vol aandacht naar de keitjes op straat,…

  • Spring!

    ‘Geen twintig meter, dan ben ik de hele tijd bang dat de politie komt.’ Ik hoor het me zeggen en voel me truttig. Vroeger – als ik het geld had gehad, was ik heus niet bang geweest voor de politie. Maar een springkussen/renbaan van 20 meter voor de deur uitrollen voor een kinderfeestje met een…

  • Daar gaan we weer

    ‘Daar gaan we weer,’ mompelde de vader van een klasgenoot van Aran. We liepen tegelijk naar buiten, ik denk niet dat hij het tegen mij had. Hij bedoelde vast ‘de week’. Weer zo’n maandag, weer zo’n zee van verplichtingen, juch. Maar eigenlijk vind ik die maandag wel leuk. Sterker nog, eigenlijk vind ik ritme (noem…

  • De moed der lente

    Buiten peddelen twee zwaantjes achter hun vader aan, de meerkoeten hebben 8, nee 7, nee nog maar 6 kleine giertjes. Binnen maak ik me klaar om mijn eigen vader op te zoeken, die in zijn tehuis geen tv heeft, althans, geen aangesloten tv. Alles wat er te zeggen valt bevindt zich onder de oppervlakte. Aan…

Geef een reactie

Je e-mailadres wordt niet gepubliceerd. Vereiste velden zijn gemarkeerd met *

Deze site gebruikt Akismet om spam te verminderen. Bekijk hoe je reactie gegevens worden verwerkt.